Sale arena como harina, el futuro ya no es rosa, la estructura ya esta rota, ya no es duro como roca, esto no es Roma ni Rhodas pero ya se me viene abajo, todos buscan un atajo, sin saber que ese camino, es mas largo del que vino y ha de caminar mas, si a algo quiere llegar, cuando alcance su destino.
Ahora vivo en la calle, con un nuevo techo convivo. Nuevamente cae en uno de mis risos un cacho de cielo razo, yo rezo para que la lluvia pare, me cruzo por la plaza y rozo con mi mano el pelo... sin tener del todo claro, cual de los techos prefiero...
